un escape alternativo, tal vez un polvito de coca,
o una inyección de heroína,
lo mio no son las flores, lo intento pero nunca funciona.
renunciaría a todo por un par de versos honesto,
yo no tengo moral, escribo.
tal vez un puntito en un cuaderno, en esa hoja de papel en blanco.
un cántico barroco para rearmarte el espíritu.
y si te canto Beck?
o mejor te toco una melodía de Davis?
no importa, lo mío siempre será la veta del solista,
ese que improvisa y construye su obra conforme la banda toca.
me hubiera gustado instalar una serenata y que te despertara con The Beatles por la mañana con Strawberry Fields Forever, desde el piso de tu edificio, hasta el décimo? algo así, no importa sonarían tan fuerte que despertaríamos a todo el mundo.
pero bueno, te puedo hablar después los porrazos que me pegué?
o, bueno, igual tengo en mente traerte esas webás mishticas que rearman el espíritu.
te puedo confesar algo?
este soneto lo escribí escuchando Debra y pensando en ti, no sé si lo leas, de hecho lo dudo, pero déjame decirte que cargo con las culpas que el psicópata no tiene, así que no lo soy.
hay que seguir, la vida es corta por ahí dicen y lo mío es ser músico, así que me encantaría cerrar este círculo con Blues en Re, una de mis favoritas.
