martes, 27 de noviembre de 2012

El despegar de las gaviotas asustadas

Hay escondites con luces de colores,
con caras que sonríen y ojos resplandecientes.
Hay cuevas con flores y grandes arboles tallados.
Pájaros volando y siempre había buena música.
Así oímos de sueños que planteamos ocurrirían,
cerrábamos los ojos y ya no estábamos.
No olvidaré los senderos entre el cerro,
ni los cientos de tambores que esa noche fueron nuestra
serenata ebria entre micros, el mar cubriendo mis zapatos,
el vino corriendo cerro abajo y la resaca abrazados al sol.

miércoles, 7 de noviembre de 2012

Final Cut


"And if I show you my dark side
Will you still hold me tonight?
And if I open my heart to you
And show you my weak side
What would you do?
Would you sell your story to rolling stone?
Would you take the children away?
And leave me alone
And smile in reassurance
As you whisper down the phone
Would you send me packing?
Or would you take me home?

Thought I oughta bare my naked feelings
Thought I oughta tear the curtain down
I held the blade in trembling hands
Prepared to make it, but
Just then the phone rang
I never had the nerve to make the final cut."


miércoles, 26 de septiembre de 2012

Silencios tras la cuna

apegarse al transcribir de los sonetos nocturnos,
aquel llamado de los ciervos que ocultos murmuran el deseo tácito
de la muerte humana,
Esperanza oculta,
nombre sosiego,
anhelo prohibido,
moral encubierta que aburre al santo y perdona al maldito.
there's no flag.
there's no gang.
there's no pray.
abrumo escurridizo de los conceptos que marchitaron a la orilla de los deseos incumplidos,
aún se escuchan las pagodas naciendo de la luminiscencia que fecundó nuestros astros.
aún se oyen a quienes mudos rezaron los lamentos de la conquista.
espejos de tierra y gritos opacos,
fecundos aspiraron al terror entre nuestros vástagos mendigos de amor.
aquellos insufribles cuyas vidas navegan al borde del eterno despertar.
aquellos cuyos destinos despiertan con la estruendosa agonía del dolor anónimo.
bastardos de nuestro placer,
espejismos de nuestro manantial,
absurda legitimidad de gloria.
absurda realidad simpática.
silencio marginal.
dulce lamento.
simple despertar.
la vida sigue.

martes, 21 de agosto de 2012

Violencia de género.

Despego la piel con el aire que le da vida a la materia inerte.
y dibujo las burbujas que corrompen los pensamientos por las noches,
que escupen las voces de los autos en las horas pico de Buenos Aires.
Las últimas letras que escribieron los monjes envenenados en Neustria
y las frases de las voces poseídas por la razones Socráticas y dolorosas de Zenón.
Apegos improbables a corazones cuyos futuros desconocían.
Hoy repliego mi pobre labia para hablarles sobre .nuestro fracaso.
Hoy repliego las letras improbables del dudoso amor.
De la muerte violenta y de los pasados abiertos,
son aquellas cicatrices que suavemente sangran y cuyo color rememora el mar más profundo de los océanos.
ahí, perdido se encuentra el hombre,
asustado por su poder, inconmensurable e irresponsable,
atestado por la bajeza del hambre y la extinción
yace,
cabizbajo
y
gangrenoso,
la culpa de su grandilocuencia.
la voz y el ego bajo la tinta en el cuento inconcluso.
el desorden del habito.
la desconfianza del espíritu.
su atesorada racionalidad.
el espíritu de occidente.
el alma marchita.

Resabios

hace un mes que no dormía en mi cama.

sábado, 11 de agosto de 2012

Anomalías de las cruces

no hay nombres sobre la riqueza,
solo se escriben las pobres huellas,
aquellas que forman el pobre alfabeto
y cuya pobre democracia nos iguala.
la ciudad los mortifica en una comunión irresoluta
que homogeneiza, totaliza y consume.
sobretodo consume,
explota
y degolla los lobos,
cuelga a las ovejas,
ahorca a las serpientes
y crucifica a los fieles.

†††

Cronogramas de los cielos nublados

El nombre escrito vuela sobre las nubes oscuras de la lluvia invernal.
descripción de los puntos anacrónicos del desenlace imperfecto;
son los oráculos marchitos.
son los nombres de sueños profundos,
son los nombres de corazones oscuros,
son los nombres de almas imberbes.
aquellas cenizas de los muertos que incrédulos miraron caer el muro de los sueños.
mirad ese Berlin glorioso que adormeció generaciones,
aquel que fundió el alma de los pueblos aún silenciosos.
escribo el llamado a los decatlones de las voces ausentes,
escribo el llamado a las ruinas de los pasados cicatrizados con el filo del plomo,
escribo la ausente sombra de un pueblo sin memoria.
no hay rastro de los oasis que adornaban el mirador de Alhambra,
no hay rastro de los cuerpos que se amaban entre la multitud dichosa,
no hay rastro;
no hay rastro.
hay espera.
no hay rastro;
hay espera.
no hay rastro;
está deseo.
no hay rastro;
una revolución.

Revoluciones.

jueves, 9 de agosto de 2012

La sombra de las persianas.

Santiago es una ciudad pequeña,
no te pierdas entre los inútiles.

la lluvia cae negra en el centro de la ciudad,
la contaminación alimenta mis pulmones.
hay una revolución en marcha,
las ranas salen de sus cuevas.

yo miro desde mi casa la silueta de la chica que se desnuda
tras las persianas japonesas.

hay un incendio en tu edificio,
tus chicos están ahí
y tienes una cerveza en los ojos.

y yo sólo espero el bourbon que pedí en aquel bar del centro
con olor a cabaret.
afuera un chico mira su pistola de 2 dolares.
tiene una venganza clavada
y un par de balas sin nombre.
no es asunto mio.
nadie está en la calle,
hay un tipo moribundo mirándome.
la voz de la muerte ronda los pasillos
de dia,
abraza al enfermo y condena al justo.

hay un incendio en tu edificio,
tus chicos están ahí.
ahí tienes la venganza.

domingo, 15 de julio de 2012

Uncle Boonmee who can recall his past lives

"Los fantasmas no están ligados a ningún lugar, sino a las personas, a los vivos"

martes, 10 de julio de 2012

Guillotine

Joseph Ignace Guillotin muere en la guillotina.

jueves, 5 de julio de 2012

Dame en vert

en la ciudad de tus ojos perdido

Las voces benditas.

A los que escapados gritaron al paso,
los que viven en constante huida y cargan con mochilas de infancias de soledad
a ellos que conocen el dolor de las penas
y los abrigos de frío,
que conocen en silencio de los monjes tibetanos.
¿qué hacen con los recuerdos?
no se puede pensar en un mañana como si nada pasara,
no se puede escribir un carta sin pluma.
Allá donde no hay escondites,
ni espacios abismales,
donde no se escribe con sangre
ni la neblina te ciega la voz.

Puedo oler el miedo a kilómetros.

Mírame, esto es lo que soy
falta de calma.
Mírame, eso es lo que soy,
falta de calma.

A ustedes que borraron las hojas de los cuadernos de notas
y escribieron música para los sordos,
poesía a los cuerdos.
A ustedes que condenaron al delirio del placer 
a quienes nunca conocieron el sabor del chocolate,
ni saborearon el manjar de la fruta de verano.
A ustedes que no se conformaron con el recuerdo
y lo buscaron afuera el amor a la voz cruzada en panfletos de cine independiente.
A ustedes Atahualpa Yupanqui, Violeta Parra, Victor Jara.
Guayasamin, Neruda.
Por los escapados de siempre.
A quienes viven la pasión del duelo y marchan rebeldes con sonrisas sobre la cara.
A ustedes una y mil veces.

lunes, 25 de junio de 2012

Examen final para la muerte

Sobre el alma y la pluma se escribe el descanso o el dolor.
Un gramo más y ardes.

Manifiesto de los árboles del Amazonas


A quienes Vietnam les contó el cuento de que la vida fuera de casa es mejor a ellos que nadan apoyados en sus amputadas esperanzas sobre el mar de Andaman buscando ser comido por los demonios de sus crímenes suicidas.
A aquellos que las pesadillas del arcoiris cortaron sus manos y abarrotaron los hospitales en búsqueda del amor de madre.
Son los que aún niegan tres veces a Dios fuman marihuana y fornican sin amor a los que el jazz les abrió las venas y los abandonó a su suerte una noche en el Bronx.
Es Kerouac tirado bajo la hoja del camino que resuena entre los ecos de la cordura caleidoscópica y las lobotomías de cirujanos que engañan a sus esposas con la excusa de un sueño prometedor.
Son los ecos de la montaña que truenan esperanzados de rugir en las bocas del mundo esas voces de la tormenta que surgen en las universidades del mundo buscando callar a Wall Street y al individualismo que nos enseñó Friedman en Chicago bajo el concepto de libertad.
Son los Charles Manson que vagabundean por las calles de Manhattan con sus sacos de Brooks Brothers y su novia salida de las estanterías de Armani.
Es la pobreza de Carlos Slim.
El hambre de Piñera.
El miedo de Bill Gates.
Es el canto de Africa.
Es susurro de Latinoamérica.
Es el abrazo de la España sin trabajo y Grecia en llamas.
Es el mantra esperanzado de aquellos que el barco los tiró al mar y cubiertos de sus propias salivas supieron levantarse para parir a un hombre nuevo.
Es la voz de Goethe el piano de Beethoven y el abrigo de Ghandi que renacen sobre las mentes despiertas de los jóvenes de espíritu ellos a quienes sueño no conoce sino que la energía les abre los ojos y para quienes el manicomio es el hogar de los cuerdos cuya imaginación no es marginación y los arboles del Amazonas son banderas de lucha de esta y las generaciones que vienen.

jueves, 21 de junio de 2012

Brindis

vamos, voy a teñirte el cuerpo de rojo.
no hay excusas para esta noche.
no hay amor en esta noche.
la enfermedad no cumple,

hoy abandonamos la vanidad,
hoy abandonamos el ego,
hoy abandonamos el cuerpo.

dejemos el cuerpo en la tierra.

descubramos el fuego
matemos al espiritu en la oscuridad.
apaguemos el frio
y brindemos por el deseo.

there's no chances.
there's no chances.

MOVE IT!

Ah! Ah! AH! AH!

i love you sex machine.

Come on little whore

I'm gonna feel your soft skin
I'll take you like a queen.
i want you like a supermachine
sex, sex, sex!
you know, you're my sweet cocaine.

Jump, jump, jump,
like a little whore,
you're my sweet  porn.
come on!
come on!
you're my little porn

lunes, 18 de junio de 2012

Cobra Verde

"Algún día, los esclavos venderán a sus amos y se echarán a volar."

W.Herzog.

viernes, 15 de junio de 2012

El Escándalo de la Belleza.

Allá donde se esconde el sol
Allá donde se va la luz y la noche nunca es tal.
Arriba en la cordillera, 
donde estás más cerca del cielo,
Dios te parte los labios y te quema la piel.
Quisiera escribirte los labios con el manto de agua,
abrigarte con la nieve y
construirte una sinfonía de silencios perfectos.
Allá donde el día nunca termina y la gente no descansa,
yo no descansaría de cantarte.
Yo no descansaría de tocarte.
Yo no descansaría de rezarte.
Allí donde el río es un señor,
yo bautizaría esa tierra como El Escándalo de tu Belleza.

viernes, 8 de junio de 2012

Sweet Fifteen

A los 15 años ya era puta,
les compraba dinero a los transeúntes a cambio de sexo.
El vicio le pesaba en la cara,
en sus brazos con cicatrices.
Traía un abrigo.
Siempre desnuda abajo
lloraba de dolor,
ese que se quita con dinero
y que en los hospitales te forma el coraje.
pero ahí en la calle, con frío y sus 15 años
no se resistió y el temple de niña se quebró con la helada noche.

La perseverancia del ciclista del puente.

"No me voy de acá hasta hacerlo".

De la chica que lloraba en la cuadra.

Cuánto de destino esconde un paseo?
cuánto de vida guarda el dinero?
cuánto calor bota una lágrima?
La suerte, no es tal.
Todo tiene un objetivo;
el destino de la ropa es el abrigo.
el llanto; cariño.
El frío; cobijo.
El amor; el amor.

Conflicto de ego.

Un lobo, 
un zorro,
una libre,
un mapache,
el cuervo,
el alce,
el vino,
el cielo.

Arqueología de los espejismos.


Hola, soy un perfecto extraño.
Te escribo porque nunca te he dicho una palabra.
No hay en mi más que lo que tú eres,
soy parte de tu sueño, en un mundo falso.
No hay vida, no hay muerte.
Somos la idea de una bacteria
en un cuerpo que enfermamos.
Guardémonos las lágrimas para lo que no vendrá,
eso que está, pero nunca tendremos,
la vida.

jueves, 7 de junio de 2012

Mochilas invisibles del diario vivir.

Esto de no ser nuevo en el asunto pesa.

El saludo infinito.


Te recuerdo camino a tu casa,
caminábamos y nos deteníamos a besarnos a escondidas.
una fábrica abandonada,
el cerro,
los colores,
el cielo siempre azul.
llegábamos cubiertos de pasto y pajas.
Fuiste mi primera novia,
te recuerdo como tal: mi primer amor.
Nunca entendí bien cómo se construía eso del ser novios.
Sí, recuerdo que te amaba, era un juego que siempre funcionó,
los mejores cómplices.

Sabes, ese fue uno de mis mayores dolores.
Nunca fui más estúpido,
ni más niño,
ni más cobarde.
Nunca tuve menos huevos,
como cuando te vi por última vez y me guarde las palabras.

El insufrible


Vamos, no te voy a negar que las cosas no son lo mismo.
el tiempo es como una aplanadora,
somos un virus, destruimos todo a nuestro paso, todo.
Las cosas cambian y vale, intento que mis pasos sean más firmes.
No hay cosas imposibles,
no hay imposibles.
Dar un par de pasos al frente,
nuestro cuello a la guillotina,
nuestras muñecas a las hachas,
mi nombre al cielo.

Se trata de un pacto,
nuestra alma al mejor postor.
Ganas si adivinas qué está en mente.

martes, 15 de mayo de 2012

1891

burlar la historia.
quiero borrar esa sonrisa,
que los oídos estallen y continúen bailando.
quiero verte llorar de la emoción.
no sé olvidar,
ese es el problema.
esto no es un poema,
esto no es una canción,
esto no es con Borges,
esto no es Shakespeare,
ni Hemingway
esto es traición,
esto es venganza,
sangre en el ojo,
el color de la bilis.

No happy guns.

el tiempo vuela,
los ojos saltan,
se queman tras las nubes.
son los cementerios,
un mensaje para la historia.

sobre la colina está el sol,
aquí está el sol,
al otro lado,
no hay armas felices,
eso es una mentira,
nadie miente porque sí.
te quiero a este lado,
gritando en nombre de la historia.
esto es una mentira,
no hay armas felices.

Eternal

no olvides está el mundo girando,
no te vallas de mi lado.
no trates de explotar la luna.
puedo leer tu mente
puedo volar con tus palabras.
te describo sin ropa
y te deseo cerca.

dont forget 'the world is running'
dont go to by my side
dont try to blowout the moon.
I can read your mind,
I can fly with your words.
I describe you with no clothes,
I wish you closer.

I wish you closer.

domingo, 29 de abril de 2012

Proverbios del infierno por William Blake.


En tiempo de siembra, aprende; en tiempo de cosecha, enseña; en invierno, goza.
Conduce tu carro y tu arado sobre los huesos de los muertos.
El camino del exceso conduce al palacio de la sabiduría.
La Prudencia es una vieja solterona rica y fea cortejada por la Incapacidad.
Aquel que desea pero no obra, engendra peste.
El gusano perdona al arado que lo corta.
Sumerge en el río a aquel que ama el agua.
El necio no ve el mismo árbol que ve el sabio.
Jamás se convertirá en estrella aquel cuyo rostro no irradie luz.
La Eternidad está enamorada de las obras del tiempo.

La abeja laboriosa no tiene tiempo para la tristeza.
El reloj cuenta las horas de la necesidad, pero ningún reloj puede contar las horas de la sabiduría.
Los únicos alimentos sanos son aquellos que no coge la red ni el cepo.
Usa número, pesa y medida en un año de escasez.
Ningún pájaro se eleva demasiado alto, si vuela con sus propias alas.
Un cuerpo muerto no venga las injurias.
El acto más sublime consiste en colocar otro delante de ti.
Si el necio persistiera en su necedad se volvería sabio.
Villanía, máscara de la astucia. Pudor, máscara del orgullo.
Las prisiones están construidas con piedras de la Ley, los burdeles con piedras de la Religión. El orgullo del pavo real es la gloria de Dios. Lubricidad del chivo, generosidad de Dios. La cólera del león es la sabiduría de Dios. La desnudez de la mujer es la obra de Dios. Exceso de pena, ríe. Exceso de alegría, llora.

El rugido de los leones, el aullido de los lobos, la cólera del mar tempestuoso y la espada destructora son porciones de eternidad demasiado grandes para el ojo del hombre.
La zorra cautiva no acusa sino al cepo.
La alegría, fecunda; el dolor da a luz.
Dejad que el hombre vista la piel del león y la mujer el vellón de la oveja.
El pájaro, un nido; la araña, una tela; el hombre, la amistad.
El necio egoísta y sonriente, y el necio triste y ceñudo serán tenidos por sabios y servirán de norma.
Evidencia de hoy, imaginación de ayer.
La rata, el ratón, la zorra y el conejo cuidan de las raíces; el león, el tigre, el caballo, el elefante, de los frutos.
La cisterna contiene; la fuente rebosa.
Un pensamiento llena la inmensidad.
Está pronto a decir siempre tu opinión, y el ruin te evitará.
Todo lo creíble es una imagen de la verdad. Nunca perdió más tiempo el águila que cuando escuchó las lecciones del cuervo.
La zorra se provee; pero Dios provee al león.

Piensa por la mañana, obra al mediodía, come por la tarde y duerme por la noche.
Aquel que ha permitido que abuses de él, te conoce.
Como el arado obedece las palabras, Dios recompensa las plegarias.
Los tigres de la cólera son más sabios que los caballos del saber.
Del agua estancada espera veneno.
Nunca sabrás lo que es suficiente a condición de que sepas lo que es más que suficiente.
Escucha el reproche de los necios: es un título
real.
Los ojos de fuego, la nariz de aire, la boca de agua, la barba de tierra.
El débil en valor es fuerte en astucia.
Nunca pregunta el manzano al haya cómo crecer, ni el león al caballo cómo coger su presa.
El que agradece lo que recibe, da a luz una abundante cosecha.
Si otros no hubiesen sido necios, nosotros lo seríamos.
El alma llena de dulce placer no puede ser manchada.

En un águila miras una porción de genio. ¡Alza la cabeza!
Así como la oruga elige las hojas más hermosas para poner sus huevos, el sacerdote deposita su maldición sobre los mejores goces.
Crear una sola flor es trabajo de siglos...
La maldición fortifica; la bendición relaja.
El mejor vino es el más viejo, la mejor agua es la más nueva.
Las plegarias no aran; las alabanzas no maduran.
Las alegrías no ríen. Las tristezas no lloran.
La cabeza, lo Sublime; el corazón, el Pathos; los órganos genitales, la Belleza; los pies y manos, la Proporción.
Como el aire al pájaro o el agua al pez, así el desprecio al despreciable.
La coneja quisiera que todo fuese negro, y el buho que todo fuese blanco.
Exuberancia es Belleza.
El león sería astuto si tomara consejo de la zorra.
El progreso traza los caminos derechos; pero los caminos tortuosos, sin progreso, son los caminos del genio.

Antes asesina a un niño en su cuna que nutras deseos que no ejecutes.
El hombre ausente, la naturaleza estéril.
Nunca puede ser dicha la verdad de manera que pueda ser comprendida sin ser creída.
¡Bastante! o, más aún, demasiado.
Los poetas de la antigüedad animaron los objetos sensibles con dioses y genios, nombrándolos y dotándolos con las propiedades de los bosques, ríos, montañas, lagos, ciudades, naciones y todo lo que sus enormes numerosos sentidos podían percibir.
Estudiaban particularmente el genio de cada ciudad y país colocándolo bajo la tutela de una deidad espiritual.
Bien pronto, para ventaja de algunos y esclavitud de muchos, se formó un sistema intentando dar realidad a deidades espirituales o abstraerlas de su objeto. Así dio principio el sacerdocio, instituyendo ritos según los relatos poéticos.
Y, al fin, declararon que los Dioses lo habían querido de este modo.
Así olvidaron los hombres que todas las deidades residen en el corazón.

sábado, 28 de abril de 2012

Sólo sé.

“Si no puedes hacer poesía, sé poesía”

viernes, 27 de abril de 2012

Morocha

Hey morocha
bailemos?
tengo que contarte un secreto,
me encantas.

He morocha
juguemos?
te juro que no haremos nada que tu no quieras,
me encantas.

Hey morocha!
la vida no es justa, el amor apesta.
no eres tu, soy yo,
pero me encantas.

morocha, compartamos un vino?

Camino al Barranco

recorrer las calles,
en eso pensaba por las noches,
cuando el cielo se tiñe de luces.
humo y una cerveza se hace el camino.
¿puedes navegar entre los animales?
él quiere ser bailarín,
¿puedes correr a ciegas?
él sueña con la tv,
¿puedes correr a ciegas?
eres un misterio.

el gato me habla,
encamina mis pasos.

nada puede mantenerme con vida.

Barro

Hay un hueco en el camino, se llenó de agua.
agua y tierra se mezclan en un poema que pinta los zapatos.
La vida cubre al hombre del paraguas mientras intenta evadir la furia del cielo.

Afuera la gente corre y pinta su ropa.

Prueba de fe

Quién necesita una prueba de fe
cuando el amor se escribe con besos bajo la lluvia.

¿Qué pasa después de la tormenta?

¿Qué pasa después de la tormenta?
¿Dónde se va el trueno que asusta a los perros?
¿Dónde quedó la luz que escribió la sorpresa en la cara de los niños?
¿Dónde queda el calor de las luces y el olor de la tierra húmeda?
¿Qué pasa después de la tormenta?

Así habla el cielo

Llueve hoy,
la ciudad nubló mis ojos, escondió el cielo,
hoy es gris.

¿Dónde cantan los pájaros cuando llueve sobre sus nidos?
¿Quién los escucha?
quiero ser uno de ellos.

Hay recuerdos escondidos en todas partes,
hasta en los truenos.
La lluvia cae.
Caminando por Santiago el cielo me habló sobre mi vida en la cordillera.

martes, 17 de abril de 2012

Pregunta de domingo

Hay una pregunta… a mí me llama mucho la atención esto, pero
¿Cómo sabe la lluvia que es de noche?
Quiero decir… siempre que hemos venido, ha llovido,
y es de noche,
y la gente me dice que siempre llueve de noche.
Así que ¿Cómo sabe la lluvia que es de noche?

miércoles, 4 de abril de 2012

Monkey Love

Oh my darling i was born when i met you
If you don't mind now would i lie could i get you
To re-design and re-deliver me again

I'll be your baby and I'll be your father
Your little brother won't be no bother
Just born in autumn, came and i am here

I see you saw me in the mirror in half
it's so exciting that we both just laugh and laugh

The other night you were away i missed you so bad
i found me doing something desperate i was so sad
I swear i held my own hand pretending it was yours

Oh my monkey love is funny when it's so strong
Its so strong and it goes on for so, so long
And its long and strong and funny and it pours

Kurt Vile

miércoles, 28 de marzo de 2012

Lento se va más lejos

"Voy a volver a plantearme la vida como mi mochila de viaje"

Santiago, Chile
16.03.12

Fóbico


de vez en cuando le temo al amor
le temo tanto que me olvido de mi mismo.

Círculos sobre la hierba


bajando de la montaña viene el tigre,
acechando a la ventisca que lo mueve.
Elegante danza por la hierba
caminando de la mano de las sombras.
Sólo somos nosotros;
predador y presa,
los que nos sumimos en el baile,
en nuestra pérfida intimidad;
alientos,
perfumes,
hedores.
El baile de la vida y el baile de la inevitable muerte.
El amor de los besos con sangre.
El amor de los abrazos que arrancan la carne viva.
El amor de los susurros que nos despellejan el alma.

martes, 27 de marzo de 2012

Antes que usted.

Un día Breton me escribió un poema,
se burlaba de la vida.
Breton bailaba bajo un puente de París de la mano con Peret,
el Sena los desdibujaba bajo la luna.
Había una dama a mi lado,
se cubría de la lluvia que nos caía apretándose a mi brazo,
discutíamos sobre literatura.
Era un papel pequeño, recuerdo.
Me lo escupió Péret y mencionó a Remedios.
lo leí con Stella,
"El amor está antes que usted. Ámelo."
me di un par de días en soledad,
caminando solo bajo la oscuridad de Orleans.
vagué por los bares buscando a un borracho que me hablara de amor,
que me enseñara sobre mujeres,
me emborraché con varios.
a otros simplemente los abandoné en el camino.
caminé por Chaingy, Messas y Beaugency.
me despreocupé,
dejé crecer mi cabello y mi barba,
dejé a la mujer que amaba,
me rendí ante el aroma del cognac y el brandy.
jugué, aposté y perdí.
los días fueron semanas y estas meses.
ninguna de las noches que estuve fuera de mi casa miré al cielo,
me torturaba pensar que todas ellas llevaran tu nombre,
el nombre de la mujer que había dejado atrás.
revolví mis bolsillos
y ahí estaba el papel que Breton había garrapateado.
Lo leí solo esta vez y caminé rumbo a casa,
me di cuenta que tenía que aprender de mi.

La historia se burla

hay personas que la historia las ata,
comparten historias,
ríen en común,
lloran,
se aman,
se desprecian
se vuelven a amar,
un par de voluntades.
una historia común.
en un tiempo,
en un espacio,
que como el agua del río,
nunca es igual.

Soledad


a veces cuando siento frío trato de recordar
ese despertar cálido de los inviernos en esa cama chica,
rodeada de árboles que gigantes nos ocultaban,
pequeños nos callaban y dejaban que nos amaramos
bajo sobre sus hojas marchitas.
a veces cuando tengo frío por las noches
recuerdo tu nombre, respiro tu aliento,
recorro tu pelo y te contemplo descansando.
a veces cuando tengo frío simplemente te olvido y me duermo.

lunes, 5 de marzo de 2012

Animal


es que la sapiencia nos hace más fuertes que la fuerza

Bajo la pared


que no cunda el pánico,
el infierno aún está frío para nosotros.
las manos juntas sudan,
apretadas y nerviosas,
todavía tenemos tiempo.
es el cambio,
un suspiro y el recuerdo,
como causa y consecuencia.
la piedra que vuela es una paloma.
esa sucia rata que simboliza la paz,
pero que carga entre sus plumas
las pulgas llenas de sangre.
vamos!
ensuciemos las paredes con nuestro valor!
manchemos las calles con nuestras consignas de justicia!

jueves, 16 de febrero de 2012

La Piel de los Delfines

el cuerpo desnudo de una mujer
resbala el agua en una búsqueda incansable de un sorbo de vida.
musa blanca, rosa y de pecas infinitas; no le temas al amor, no le temas a las flores ni los globos.
duda del rio,
deuda de mi boca,
amor nocturno,
ardiente paciencia,
ardiente escándalo,
ardiente deseo.
dulce del amazonas: llévame en tus brazos al cielo de los humanos.