Examen final para la muerte

Sobre el alma y la pluma se escribe el descanso o el dolor.

Un gramo más y ardes.

Manifiesto de los árboles del Amazonas

A quienes Vietnam les contó el cuento de que la vida fuera de casa es mejor a ellos que nadan apoyados en sus amputadas esperanzas sobre el mar de Andaman buscando ser comido por los demonios de sus crímenes suicidas.
A aquellos que las pesadillas del arcoiris cortaron sus manos y abarrotaron los hospitales en búsqueda del amor de madre.
Son los que aún niegan tres veces a Dios fuman marihuana y fornican sin amor a los que el jazz les abrió las venas y los abandonó a su suerte una noche en el Bronx.
Es Kerouac tirado bajo la hoja del camino que resuena entre los ecos de la cordura caleidoscópica y las lobotomías de cirujanos que engañan a sus esposas con la excusa de un sueño prometedor.
Son los ecos de la montaña que truenan esperanzados de rugir en las bocas del mundo esas voces de la tormenta que surgen en las universidades del mundo buscando callar a Wall Street y al individualismo que nos enseñó Friedman en Chicago bajo el concepto de libertad.
Son los Charles Manson que vagabundean por las calles de Manhattan con sus sacos de Brooks Brothers y su novia salida de las estanterías de Armani.
Es la pobreza de Carlos Slim.
El hambre de Piñera.
El miedo de Bill Gates.
Es el canto de Africa.
Es susurro de Latinoamérica.
Es el abrazo de la España sin trabajo y Grecia en llamas.
Es el mantra esperanzado de aquellos que el barco los tiró al mar y cubiertos de sus propias salivas supieron levantarse para parir a un hombre nuevo.
Es la voz de Goethe el piano de Beethoven y el abrigo de Ghandi que renacen sobre las mentes despiertas de los jóvenes de espíritu ellos a quienes sueño no conoce sino que la energía les abre los ojos y para quienes el manicomio es el hogar de los cuerdos cuya imaginación no es marginación y los arboles del Amazonas son banderas de lucha de esta y las generaciones que vienen.

Brindis

vamos, voy a teñirte el cuerpo de rojo.
no hay excusas para esta noche.
no hay amor en esta noche.
la enfermedad no cumple,

hoy abandonamos la vanidad,
hoy abandonamos el ego,
hoy abandonamos el cuerpo.

dejemos el cuerpo en la tierra.

descubramos el fuego
matemos al espiritu en la oscuridad.
apaguemos el frio
y brindemos por el deseo.

there's no chances.
there's no chances.

MOVE IT!

Ah! Ah! AH! AH!

i love you sex machine.

Come on little whore

I'm gonna feel your soft skin
I'll take you like a queen.
i want you like a supermachine
sex, sex, sex!
you know, you're my sweet cocaine.

Jump, jump, jump,
like a little whore,
you're my sweet  porn.
come on!
come on!
you're my little porn

Cobra Verde

"Algún día, los esclavos venderán a sus amos y se echarán a volar."

W.Herzog.

El Escándalo de la Belleza.

Allá donde se esconde el sol

Allá donde se va la luz y la noche nunca es tal.

Arriba en la cordillera, 

donde estás más cerca del cielo,

Dios te parte los labios y te quema la piel.

Quisiera escribirte los labios con el manto de agua,

abrigarte con la nieve y

construirte una sinfonía de silencios perfectos.

Allá donde el día nunca termina y la gente no descansa,

yo no descansaría de cantarte.

Yo no descansaría de tocarte.

Yo no descansaría de rezarte.

Allí donde el río es un señor,

yo bautizaría esa tierra como El Escándalo de tu Belleza.

Sweet Fifteen

A los 15 años ya era puta,
les compraba dinero a los transeúntes a cambio de sexo.
El vicio le pesaba en la cara,
en sus brazos con cicatrices.
Traía un abrigo.
Siempre desnuda abajo
lloraba de dolor,
ese que se quita con dinero
y que en los hospitales te forma el coraje.
pero ahí en la calle, con frío y sus 15 años
no se resistió y el temple de niña se quebró con la helada noche.

La perseverancia del ciclista del puente.

"No me voy de acá hasta hacerlo".

De la chica que lloraba en la cuadra.

Cuánto de destino esconde un paseo?
cuánto de vida guarda el dinero?
cuánto calor bota una lágrima?
La suerte, no es tal.
Todo tiene un objetivo;
el destino de la ropa es el abrigo.
el llanto; cariño.
El frío; cobijo.
El amor; el amor.

Conflicto de ego.

Un lobo, 

un zorro,

una libre,

un mapache,

el cuervo,

el alce,

el vino,

el cielo.

Arqueología de los espejismos.

Hola, soy un perfecto extraño.

Te escribo porque nunca te he dicho una palabra.

No hay en mi más que lo que tú eres,

soy parte de tu sueño, en un mundo falso.

No hay vida, no hay muerte.

Somos la idea de una bacteria

en un cuerpo que enfermamos.

Guardémonos las lágrimas para lo que no vendrá,

eso que está, pero nunca tendremos,

la vida.

Mochilas invisibles del diario vivir.

Esto de no ser nuevo en el asunto pesa.

El saludo infinito.

Te recuerdo camino a tu casa,
caminábamos y nos deteníamos a besarnos a escondidas.
una fábrica abandonada,
el cerro,
los colores,
el cielo siempre azul.
llegábamos cubiertos de pasto y pajas.
Fuiste mi primera novia,
te recuerdo como tal: mi primer amor.
Nunca entendí bien cómo se construía eso del ser novios.
Sí, recuerdo que te amaba, era un juego que siempre funcionó,
los mejores cómplices.

Sabes, ese fue uno de mis mayores dolores.
Nunca fui más estúpido,
ni más niño,
ni más cobarde.
Nunca tuve menos huevos,
como cuando te vi por última vez y me guarde las palabras.

El insufrible

Vamos, no te voy a negar que las cosas no son lo mismo.
el tiempo es como una aplanadora,
somos un virus, destruimos todo a nuestro paso, todo.
Las cosas cambian y vale, intento que mis pasos sean más firmes.
No hay cosas imposibles,
no hay imposibles.
Dar un par de pasos al frente,
nuestro cuello a la guillotina,
nuestras muñecas a las hachas,
mi nombre al cielo.

Se trata de un pacto,
nuestra alma al mejor postor.
Ganas si adivinas qué está en mente.