martes, 27 de noviembre de 2012

El despegar de las gaviotas asustadas

Hay escondites con luces de colores,
con caras que sonríen y ojos resplandecientes.
Hay cuevas con flores y grandes arboles tallados.
Pájaros volando y siempre había buena música.
Así oímos de sueños que planteamos ocurrirían,
cerrábamos los ojos y ya no estábamos.
No olvidaré los senderos entre el cerro,
ni los cientos de tambores que esa noche fueron nuestra
serenata ebria entre micros, el mar cubriendo mis zapatos,
el vino corriendo cerro abajo y la resaca abrazados al sol.

miércoles, 7 de noviembre de 2012

Final Cut


"And if I show you my dark side
Will you still hold me tonight?
And if I open my heart to you
And show you my weak side
What would you do?
Would you sell your story to rolling stone?
Would you take the children away?
And leave me alone
And smile in reassurance
As you whisper down the phone
Would you send me packing?
Or would you take me home?

Thought I oughta bare my naked feelings
Thought I oughta tear the curtain down
I held the blade in trembling hands
Prepared to make it, but
Just then the phone rang
I never had the nerve to make the final cut."


miércoles, 26 de septiembre de 2012

Silencios tras la cuna

apegarse al transcribir de los sonetos nocturnos,
aquel llamado de los ciervos que ocultos murmuran el deseo tácito
de la muerte humana,
Esperanza oculta,
nombre sosiego,
anhelo prohibido,
moral encubierta que aburre al santo y perdona al maldito.
there's no flag.
there's no gang.
there's no pray.
abrumo escurridizo de los conceptos que marchitaron a la orilla de los deseos incumplidos,
aún se escuchan las pagodas naciendo de la luminiscencia que fecundó nuestros astros.
aún se oyen a quienes mudos rezaron los lamentos de la conquista.
espejos de tierra y gritos opacos,
fecundos aspiraron al terror entre nuestros vástagos mendigos de amor.
aquellos insufribles cuyas vidas navegan al borde del eterno despertar.
aquellos cuyos destinos despiertan con la estruendosa agonía del dolor anónimo.
bastardos de nuestro placer,
espejismos de nuestro manantial,
absurda legitimidad de gloria.
absurda realidad simpática.
silencio marginal.
dulce lamento.
simple despertar.
la vida sigue.

martes, 21 de agosto de 2012

Violencia de género.

Despego la piel con el aire que le da vida a la materia inerte.
y dibujo las burbujas que corrompen los pensamientos por las noches,
que escupen las voces de los autos en las horas pico de Buenos Aires.
Las últimas letras que escribieron los monjes envenenados en Neustria
y las frases de las voces poseídas por la razones Socráticas y dolorosas de Zenón.
Apegos improbables a corazones cuyos futuros desconocían.
Hoy repliego mi pobre labia para hablarles sobre .nuestro fracaso.
Hoy repliego las letras improbables del dudoso amor.
De la muerte violenta y de los pasados abiertos,
son aquellas cicatrices que suavemente sangran y cuyo color rememora el mar más profundo de los océanos.
ahí, perdido se encuentra el hombre,
asustado por su poder, inconmensurable e irresponsable,
atestado por la bajeza del hambre y la extinción
yace,
cabizbajo
y
gangrenoso,
la culpa de su grandilocuencia.
la voz y el ego bajo la tinta en el cuento inconcluso.
el desorden del habito.
la desconfianza del espíritu.
su atesorada racionalidad.
el espíritu de occidente.
el alma marchita.

Resabios

hace un mes que no dormía en mi cama.

sábado, 11 de agosto de 2012

Anomalías de las cruces

no hay nombres sobre la riqueza,
solo se escriben las pobres huellas,
aquellas que forman el pobre alfabeto
y cuya pobre democracia nos iguala.
la ciudad los mortifica en una comunión irresoluta
que homogeneiza, totaliza y consume.
sobretodo consume,
explota
y degolla los lobos,
cuelga a las ovejas,
ahorca a las serpientes
y crucifica a los fieles.

†††

Cronogramas de los cielos nublados

El nombre escrito vuela sobre las nubes oscuras de la lluvia invernal.
descripción de los puntos anacrónicos del desenlace imperfecto;
son los oráculos marchitos.
son los nombres de sueños profundos,
son los nombres de corazones oscuros,
son los nombres de almas imberbes.
aquellas cenizas de los muertos que incrédulos miraron caer el muro de los sueños.
mirad ese Berlin glorioso que adormeció generaciones,
aquel que fundió el alma de los pueblos aún silenciosos.
escribo el llamado a los decatlones de las voces ausentes,
escribo el llamado a las ruinas de los pasados cicatrizados con el filo del plomo,
escribo la ausente sombra de un pueblo sin memoria.
no hay rastro de los oasis que adornaban el mirador de Alhambra,
no hay rastro de los cuerpos que se amaban entre la multitud dichosa,
no hay rastro;
no hay rastro.
hay espera.
no hay rastro;
hay espera.
no hay rastro;
está deseo.
no hay rastro;
una revolución.

Revoluciones.