lunes, 28 de noviembre de 2011

domingo, 27 de noviembre de 2011

Escritos desde el balcón III

quiero que seas mi futura ex

Escritos desde el balcón II

Nada es tan complicado como para que no se pueda hacer.

Dead Man

"¡¡Que Dios condene tu alma a los fuegos del infierno!!
- ... ya lo ha hecho."

sábado, 26 de noviembre de 2011

More Pretty Flames


granadas en mano,
pasión pirómana.
en los zapatos de la ciudad
no veo azules a mi alrededor ni
están las estrellas bajo los puentes del Mapocho.
los niños de Santiago sin sus nombres.
paga las noticias,
bienvenido a la realidad.
fumadores de opio,
cordón umbilical de los cerdos.
no hay como el olor a pólvora por la mañana.
bebida de fantasía, amarillo cerpúsculo.
los polos de plata se derriten,
los pinguinos no olvidan.
las lineas de batalla se dibujan en la ciudad.
los niños de París sin nombres,
el World Trade Center arde.
disturbios como el nuevo 1968
ONU, FMI
falsas banderas de civilización.

viernes, 25 de noviembre de 2011

Bosquejos en la cama parte I

a pasado media hora y sólo tengo entre mis manos
un papel garrapateado de figuras que intentan hacer retroceder el tiempo,
cosas así como máquinas del tiempo, pero con cero apreciaciones de lógica y física, huevás interesantes igual.
es que ¡Dios mío! ¡sería tan fácil ahora!
seguro!, estúpidamente seguro de que no tengo las ganas de perderte.

Damn

sería tan facil escribir tu nombre en la noche
así nada más, sin luces que en la penumbra me delatan.
sería tan facil fingir que te volveré a ver.
siempre he pensado en la voz como rezo del alma,
yo, la verdad, no te podría recitar un conjunto de argumentos
para pedirte una vuelta a la cara.
construiría una armonía que envolviera los momentos,
esos carnavales que guardan las expresiones impávidas de los asistentes,
"Yellow submarine" o "All you need is love",
sinfonías mágicas de alegres historias de mil disculpas
sobre pendejadas varias, sobre todo "Hey Jude".
yo, tal vez, simplemente no soy bueno en el amor,
pero sí, siendo honesto, te podría cantar al oído, algo así como
"Somebody to love" (?) Sería como el himno de un perdedor sin ser Beck,
algo así como un Freddy, pero hetero.

Los Andes

“...cántame algo, para que nunca se me olvide tu voz, para que en la oscuridad de esta noche, tú seas solo iluminaciones...”

jueves, 24 de noviembre de 2011

Escritos desde el balcón I


Je ne sais pas pourquoi ma malchance

domingo, 20 de noviembre de 2011

Pain is honour


el dolor es el suspiro de una puta

martes, 15 de noviembre de 2011

Tema D'Amore Per Nata


te podría describir tras una cortina oscura,
darme cuenta de tu silueta a lo lejos,
no desconocer tu pelo o tus ojos.
podría encomendarme al cielo que no se olvida
un beso y un llanto como el que tuvimos.
hablarle a mis nietos de nuestra ruta,
la Recoleta, el altiplano o el concierto de Perlman que oímos en la calle,
y recitarle los sonetos que enamorado escribí,
memoricé y te regalé.

domingo, 13 de noviembre de 2011

The Most Dangerous Game

"Man is the most dangerous animal of all."

Zaroff, 1932.

sábado, 12 de noviembre de 2011

Illuminate


Going back alone
Your lovers light is home

viernes, 11 de noviembre de 2011

Green Eyes

Naaa na naaaa! naaaaa!

Dilema de las fechas

el 11.11.11 me recuerda al 10.10.10
a ti te recuerda algo?

Escape Alternativo

un escape alternativo, tal vez un polvito de coca,
o una inyección de heroína,
lo mio no son las flores, lo intento pero nunca funciona.
renunciaría a todo por un par de versos honesto,
yo no tengo moral, escribo.
tal vez un puntito en un cuaderno, en esa hoja de papel en blanco.
un cántico barroco para rearmarte el espíritu.
y si te canto Beck?
o mejor te toco una melodía de Davis?
no importa, lo mío siempre será la veta del solista,
ese que improvisa y construye su obra conforme la banda toca.
me hubiera gustado instalar una serenata y que te despertara con The Beatles por la mañana con Strawberry Fields Forever, desde el piso de tu edificio, hasta el décimo? algo así, no importa sonarían tan fuerte que despertaríamos a todo el mundo.
pero bueno, te puedo hablar después los porrazos que me pegué?
o, bueno, igual tengo en mente traerte esas webás mishticas que rearman el espíritu.
te puedo confesar algo?
este soneto lo escribí escuchando Debra y pensando en ti, no sé si lo leas, de hecho lo dudo, pero déjame decirte que cargo con las culpas que el psicópata no tiene, así que no lo soy.
hay que seguir, la vida es corta por ahí dicen y lo mío es ser músico, así que me encantaría cerrar este círculo con Blues en Re, una de mis favoritas.

jueves, 10 de noviembre de 2011

Hamlet


"Ser o no ser, esa es la cuestión:
si es más noble para el alma soportar
las flechas y pedradas de la áspera Fortuna
o armarse contra un mar de adversidades
y darles fin en el encuentro. Morir: dormir,
nada más. Y si durmiendo terminaran
las angustias y los mil ataques naturales
herencia de la carne, sería una conclusión
seriamente deseable. Morir, dormir:
dormir, tal vez soñar. Sí, ese es el estorbo;
pues qué podríamos soñar en nuestro sueño eterno
ya libres del agobio terrenal,
es una consideración que frena el juicio
y da tan larga vida a la desgracia. Pues, ¿quién
soportaría los azotes e injurias de este mundo,
el desmán del tirano, la afrenta del soberbio,
las penas del amor menospreciado,
la tardanza de la ley, la arrogancia del cargo,
los insultos que sufre la paciencia,
pudiendo cerrar cuentas uno mismo
con un simple puñal? ¿Quién lleva esas cargas,
gimiendo y sudando bajo el peso de esta vida,
si no es porque el temor al más allá,
la tierra inexplorada de cuyas fronteras
ningún viajero vuelve, detiene los sentidos
y nos hace soportar los males que tenemos
antes que huir hacia otros que ignoramos?
La conciencia nos vuelve unos cobardes,
el color natural de nuestro ánimo
se mustia con el pálido matiz del pensamiento,
y empresas de gran peso y entidad
por tal motivo se desvían de su curso
y ya no son acción. - Pero, alto:
la bella Ofelia. Hermosa, en tus plegarias
recuerda mis pecados."

Black Swan



yo vine a hacer historia,
esa construcción bendita que nuestros ojos ven pasar
y la memoria amolda al cuerpo,
una historia común, compartida,
con un principio y un final.
podemos marcar la sangre
o quemar el cuerpo y sellarlo con una braza,
apagar con vinagre el beso en la mano.
un olvido seguro para la cicatriz
años tras las reglas del juego,
pasito a pasito,
el tiempo elevará a quienes protejan a la sagrada institución,
porque sí, somos hijos de un recuerdo constreñido que hace caso omiso
a las utopías.

miércoles, 9 de noviembre de 2011

Profeta del Golden Gate


suspicaz blandiendo una espada sin filo
se golpea duro al vacío,
no hay profundidad cuando se trata de la humillación,
se golpea duro al vacío,
y se esconden los dientes blancos por una careta sonriente se reemplazan,
un rebelde, Guy Fawkes tal vez.
hijos de la escoria
y la ineficiencia humana,
contrarios a la doctrina conducen
con gritos a las masas cansadas del silencio,
que tras la muerte del líder,
llorarán su suerte hasta nuevo aviso.
se golpea duro al vacío.

Sangre Blanca



no somos la evolución,
tampoco somos lindos, más bien nos odian, tenemos la nariz aguileña, el semblante marcado por el cansancio del trabajo duro. nuestra piel está seca, nuestras manos partidas, yo trabajo, el de mi lado también. no cargamos con ideas, eso es para los patrones, futres y si peleo, peleo con quisca y a combos, yo soy un peón y mi ropa está sucia y mi sombrero roto. no uso corbata, ni zapatos de charol, menos perfume. yo sé cultivar el maíz y la papa, se cocinar con la tierra y leer las estaciones en las estrellas. la sangre que cae de mi cuerpo es una ofrenda a mi madre. yo trabajo pa' comer y pa' que mi familia viva. me como la carne de mis animales, yo los mato. no somos la evolución, tengo los ojos negros y el pelo sucio y negro, grasoso. el sol me quemó los labios y nunca he visto el mar. no somos la evolución, soy quien cosecha trigo y el tomate, el que aprendió a montar los caballos a pelo y el que nació en la tierra. tengo un nombre castellano y un apellido indígena, soy lampiño y feo, bruto, torpe, el idiecito del taparrabos y las plumas en la cabeza. soy la sangre incólume en tu sangre, el resto de vida que queda. no somos la evolución, para ti somos la mierda que nosotros mismos recogemos por las noches.

sábado, 5 de noviembre de 2011

La vida es sueño

“Es verdad, pues: reprimamos
esta fiera condición,
esta furia, esta ambición,
por si alguna vez soñamos.
Y sí haremos, pues estamos
en mundo tan singular,
que el vivir sólo es soñar;
y la experiencia me enseña,
que el hombre que vive, sueña
lo que es, hasta despertar.

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe
y en cenizas le convierte
la muerte (¡desdicha fuerte!):
¡que hay quien intente reinar
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte!

Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí,
destas prisiones cargado;
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño;
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son."

Calderón de la Barca

miércoles, 2 de noviembre de 2011

Parto de enero

Unai.
Ane.
Andoni.

Parto en un mes.

martes, 1 de noviembre de 2011

la Mente es el Hacedor

"porque todo lo creado ha sido creado para desaparecer"


Los vagabundos del Dharma, 1958.
Jack Kerouac

Despedida de Berlin

salimos a la nieve a cantarle a la noche,
bailamos bajo la luz de la luna,
nos abrazamos por ultima vez
y escribimos en el suelo que nuestros nombres
nunca jamás volverían a ser los mismos.

desde ese día no te veo, hace ya 5 años, pero siempre pienso
en cómo sería todo si hubieras visto la ultima hoja del libro que te regalé y nunca terminaste.