Anomalías de las cruces

no hay nombres sobre la riqueza,
solo se escriben las pobres huellas,
aquellas que forman el pobre alfabeto
y cuya pobre democracia nos iguala.
la ciudad los mortifica en una comunión irresoluta
que homogeneiza, totaliza y consume.
sobretodo consume,
explota
y degolla los lobos,
cuelga a las ovejas,
ahorca a las serpientes
y crucifica a los fieles.

†††

Cronogramas de los cielos nublados

El nombre escrito vuela sobre las nubes oscuras de la lluvia invernal.
descripción de los puntos anacrónicos del desenlace imperfecto;
son los oráculos marchitos.
son los nombres de sueños profundos,
son los nombres de corazones oscuros,
son los nombres de almas imberbes.
aquellas cenizas de los muertos que incrédulos miraron caer el muro de los sueños.
mirad ese Berlin glorioso que adormeció generaciones,
aquel que fundió el alma de los pueblos aún silenciosos.
escribo el llamado a los decatlones de las voces ausentes,
escribo el llamado a las ruinas de los pasados cicatrizados con el filo del plomo,
escribo la ausente sombra de un pueblo sin memoria.
no hay rastro de los oasis que adornaban el mirador de Alhambra,
no hay rastro de los cuerpos que se amaban entre la multitud dichosa,
no hay rastro;
no hay rastro.
hay espera.
no hay rastro;
hay espera.
no hay rastro;
está deseo.
no hay rastro;
una revolución.

Revoluciones.

La sombra de las persianas.

Santiago es una ciudad pequeña,
no te pierdas entre los inútiles.

la lluvia cae negra en el centro de la ciudad,
la contaminación alimenta mis pulmones.
hay una revolución en marcha,
las ranas salen de sus cuevas.

yo miro desde mi casa la silueta de la chica que se desnuda
tras las persianas japonesas.

hay un incendio en tu edificio,
tus chicos están ahí
y tienes una cerveza en los ojos.

y yo sólo espero el bourbon que pedí en aquel bar del centro
con olor a cabaret.
afuera un chico mira su pistola de 2 dolares.
tiene una venganza clavada
y un par de balas sin nombre.
no es asunto mio.
nadie está en la calle,
hay un tipo moribundo mirándome.
la voz de la muerte ronda los pasillos
de dia,
abraza al enfermo y condena al justo.

hay un incendio en tu edificio,
tus chicos están ahí.
ahí tienes la venganza.

Uncle Boonmee who can recall his past lives

"Los fantasmas no están ligados a ningún lugar, sino a las personas, a los vivos"

Guillotine

Joseph Ignace Guillotin muere en la guillotina.

Dame en vert

en la ciudad de tus ojos perdido

Las voces benditas.

A los que escapados gritaron al paso,

los que viven en constante huida y cargan con mochilas de infancias de soledad

a ellos que conocen el dolor de las penas

y los abrigos de frío,

que conocen en silencio de los monjes tibetanos.

¿qué hacen con los recuerdos?

no se puede pensar en un mañana como si nada pasara,

no se puede escribir un carta sin pluma.

Allá donde no hay escondites,

ni espacios abismales,

donde no se escribe con sangre

ni la neblina te ciega la voz.

Puedo oler el miedo a kilómetros.

Mírame, esto es lo que soy

falta de calma.

Mírame, eso es lo que soy,

falta de calma.

A ustedes que borraron las hojas de los cuadernos de notas

y escribieron música para los sordos,

poesía a los cuerdos.

A ustedes que condenaron al delirio del placer 

a quienes nunca conocieron el sabor del chocolate,

ni saborearon el manjar de la fruta de verano.

A ustedes que no se conformaron con el recuerdo

y lo buscaron afuera el amor a la voz cruzada en panfletos de cine independiente.

A ustedes Atahualpa Yupanqui, Violeta Parra, Victor Jara.

Guayasamin, Neruda.

Por los escapados de siempre.

A quienes viven la pasión del duelo y marchan rebeldes con sonrisas sobre la cara.

A ustedes una y mil veces.