Examen final para la muerte

Sobre el alma y la pluma se escribe el descanso o el dolor.

Un gramo más y ardes.

Manifiesto de los árboles del Amazonas

A quienes Vietnam les contó el cuento de que la vida fuera de casa es mejor a ellos que nadan apoyados en sus amputadas esperanzas sobre el mar de Andaman buscando ser comido por los demonios de sus crímenes suicidas.
A aquellos que las pesadillas del arcoiris cortaron sus manos y abarrotaron los hospitales en búsqueda del amor de madre.
Son los que aún niegan tres veces a Dios fuman marihuana y fornican sin amor a los que el jazz les abrió las venas y los abandonó a su suerte una noche en el Bronx.
Es Kerouac tirado bajo la hoja del camino que resuena entre los ecos de la cordura caleidoscópica y las lobotomías de cirujanos que engañan a sus esposas con la excusa de un sueño prometedor.
Son los ecos de la montaña que truenan esperanzados de rugir en las bocas del mundo esas voces de la tormenta que surgen en las universidades del mundo buscando callar a Wall Street y al individualismo que nos enseñó Friedman en Chicago bajo el concepto de libertad.
Son los Charles Manson que vagabundean por las calles de Manhattan con sus sacos de Brooks Brothers y su novia salida de las estanterías de Armani.
Es la pobreza de Carlos Slim.
El hambre de Piñera.
El miedo de Bill Gates.
Es el canto de Africa.
Es susurro de Latinoamérica.
Es el abrazo de la España sin trabajo y Grecia en llamas.
Es el mantra esperanzado de aquellos que el barco los tiró al mar y cubiertos de sus propias salivas supieron levantarse para parir a un hombre nuevo.
Es la voz de Goethe el piano de Beethoven y el abrigo de Ghandi que renacen sobre las mentes despiertas de los jóvenes de espíritu ellos a quienes sueño no conoce sino que la energía les abre los ojos y para quienes el manicomio es el hogar de los cuerdos cuya imaginación no es marginación y los arboles del Amazonas son banderas de lucha de esta y las generaciones que vienen.

Brindis

vamos, voy a teñirte el cuerpo de rojo.
no hay excusas para esta noche.
no hay amor en esta noche.
la enfermedad no cumple,

hoy abandonamos la vanidad,
hoy abandonamos el ego,
hoy abandonamos el cuerpo.

dejemos el cuerpo en la tierra.

descubramos el fuego
matemos al espiritu en la oscuridad.
apaguemos el frio
y brindemos por el deseo.

there's no chances.
there's no chances.

MOVE IT!

Ah! Ah! AH! AH!

i love you sex machine.

Come on little whore

I'm gonna feel your soft skin
I'll take you like a queen.
i want you like a supermachine
sex, sex, sex!
you know, you're my sweet cocaine.

Jump, jump, jump,
like a little whore,
you're my sweet  porn.
come on!
come on!
you're my little porn

Cobra Verde

"Algún día, los esclavos venderán a sus amos y se echarán a volar."

W.Herzog.

El Escándalo de la Belleza.

Allá donde se esconde el sol

Allá donde se va la luz y la noche nunca es tal.

Arriba en la cordillera, 

donde estás más cerca del cielo,

Dios te parte los labios y te quema la piel.

Quisiera escribirte los labios con el manto de agua,

abrigarte con la nieve y

construirte una sinfonía de silencios perfectos.

Allá donde el día nunca termina y la gente no descansa,

yo no descansaría de cantarte.

Yo no descansaría de tocarte.

Yo no descansaría de rezarte.

Allí donde el río es un señor,

yo bautizaría esa tierra como El Escándalo de tu Belleza.