Uncle Boonmee who can recall his past lives

"Los fantasmas no están ligados a ningún lugar, sino a las personas, a los vivos"

Guillotine

Joseph Ignace Guillotin muere en la guillotina.

Dame en vert

en la ciudad de tus ojos perdido

Las voces benditas.

A los que escapados gritaron al paso,

los que viven en constante huida y cargan con mochilas de infancias de soledad

a ellos que conocen el dolor de las penas

y los abrigos de frío,

que conocen en silencio de los monjes tibetanos.

¿qué hacen con los recuerdos?

no se puede pensar en un mañana como si nada pasara,

no se puede escribir un carta sin pluma.

Allá donde no hay escondites,

ni espacios abismales,

donde no se escribe con sangre

ni la neblina te ciega la voz.

Puedo oler el miedo a kilómetros.

Mírame, esto es lo que soy

falta de calma.

Mírame, eso es lo que soy,

falta de calma.

A ustedes que borraron las hojas de los cuadernos de notas

y escribieron música para los sordos,

poesía a los cuerdos.

A ustedes que condenaron al delirio del placer 

a quienes nunca conocieron el sabor del chocolate,

ni saborearon el manjar de la fruta de verano.

A ustedes que no se conformaron con el recuerdo

y lo buscaron afuera el amor a la voz cruzada en panfletos de cine independiente.

A ustedes Atahualpa Yupanqui, Violeta Parra, Victor Jara.

Guayasamin, Neruda.

Por los escapados de siempre.

A quienes viven la pasión del duelo y marchan rebeldes con sonrisas sobre la cara.

A ustedes una y mil veces.

Examen final para la muerte

Sobre el alma y la pluma se escribe el descanso o el dolor.

Un gramo más y ardes.

Manifiesto de los árboles del Amazonas

A quienes Vietnam les contó el cuento de que la vida fuera de casa es mejor a ellos que nadan apoyados en sus amputadas esperanzas sobre el mar de Andaman buscando ser comido por los demonios de sus crímenes suicidas.
A aquellos que las pesadillas del arcoiris cortaron sus manos y abarrotaron los hospitales en búsqueda del amor de madre.
Son los que aún niegan tres veces a Dios fuman marihuana y fornican sin amor a los que el jazz les abrió las venas y los abandonó a su suerte una noche en el Bronx.
Es Kerouac tirado bajo la hoja del camino que resuena entre los ecos de la cordura caleidoscópica y las lobotomías de cirujanos que engañan a sus esposas con la excusa de un sueño prometedor.
Son los ecos de la montaña que truenan esperanzados de rugir en las bocas del mundo esas voces de la tormenta que surgen en las universidades del mundo buscando callar a Wall Street y al individualismo que nos enseñó Friedman en Chicago bajo el concepto de libertad.
Son los Charles Manson que vagabundean por las calles de Manhattan con sus sacos de Brooks Brothers y su novia salida de las estanterías de Armani.
Es la pobreza de Carlos Slim.
El hambre de Piñera.
El miedo de Bill Gates.
Es el canto de Africa.
Es susurro de Latinoamérica.
Es el abrazo de la España sin trabajo y Grecia en llamas.
Es el mantra esperanzado de aquellos que el barco los tiró al mar y cubiertos de sus propias salivas supieron levantarse para parir a un hombre nuevo.
Es la voz de Goethe el piano de Beethoven y el abrigo de Ghandi que renacen sobre las mentes despiertas de los jóvenes de espíritu ellos a quienes sueño no conoce sino que la energía les abre los ojos y para quienes el manicomio es el hogar de los cuerdos cuya imaginación no es marginación y los arboles del Amazonas son banderas de lucha de esta y las generaciones que vienen.

Brindis

vamos, voy a teñirte el cuerpo de rojo.
no hay excusas para esta noche.
no hay amor en esta noche.
la enfermedad no cumple,

hoy abandonamos la vanidad,
hoy abandonamos el ego,
hoy abandonamos el cuerpo.

dejemos el cuerpo en la tierra.

descubramos el fuego
matemos al espiritu en la oscuridad.
apaguemos el frio
y brindemos por el deseo.

there's no chances.
there's no chances.