El despegar de las gaviotas asustadas

Hay escondites con luces de colores,

con caras que sonríen y ojos resplandecientes.

Hay cuevas con flores y grandes arboles tallados.

Pájaros volando y siempre había buena música.

Así oímos de sueños que planteamos ocurrirían,

cerrábamos los ojos y ya no estábamos.

No olvidaré los senderos entre el cerro,

ni los cientos de tambores que esa noche fueron nuestra

serenata ebria entre micros, el mar cubriendo mis zapatos,

el vino corriendo cerro abajo y la resaca abrazados al sol.

Final Cut

"And if I show you my dark side
Will you still hold me tonight?
And if I open my heart to you
And show you my weak side
What would you do?
Would you sell your story to rolling stone?
Would you take the children away?
And leave me alone
And smile in reassurance
As you whisper down the phone
Would you send me packing?
Or would you take me home?

Thought I oughta bare my naked feelings
Thought I oughta tear the curtain down
I held the blade in trembling hands
Prepared to make it, but
Just then the phone rang
I never had the nerve to make the final cut."

Silencios tras la cuna

apegarse al transcribir de los sonetos nocturnos,
aquel llamado de los ciervos que ocultos murmuran el deseo tácito
de la muerte humana,
Esperanza oculta,
nombre sosiego,
anhelo prohibido,
moral encubierta que aburre al santo y perdona al maldito.
there's no flag.
there's no gang.
there's no pray.
abrumo escurridizo de los conceptos que marchitaron a la orilla de los deseos incumplidos,
aún se escuchan las pagodas naciendo de la luminiscencia que fecundó nuestros astros.
aún se oyen a quienes mudos rezaron los lamentos de la conquista.
espejos de tierra y gritos opacos,
fecundos aspiraron al terror entre nuestros vástagos mendigos de amor.
aquellos insufribles cuyas vidas navegan al borde del eterno despertar.
aquellos cuyos destinos despiertan con la estruendosa agonía del dolor anónimo.
bastardos de nuestro placer,
espejismos de nuestro manantial,
absurda legitimidad de gloria.
absurda realidad simpática.
silencio marginal.
dulce lamento.
simple despertar.
la vida sigue.

Violencia de género.

Despego la piel con el aire que le da vida a la materia inerte.
y dibujo las burbujas que corrompen los pensamientos por las noches,
que escupen las voces de los autos en las horas pico de Buenos Aires.
Las últimas letras que escribieron los monjes envenenados en Neustria
y las frases de las voces poseídas por la razones Socráticas y dolorosas de Zenón.
Apegos improbables a corazones cuyos futuros desconocían.
Hoy repliego mi pobre labia para hablarles sobre .nuestro fracaso.
Hoy repliego las letras improbables del dudoso amor.
De la muerte violenta y de los pasados abiertos,
son aquellas cicatrices que suavemente sangran y cuyo color rememora el mar más profundo de los océanos.
ahí, perdido se encuentra el hombre,
asustado por su poder, inconmensurable e irresponsable,
atestado por la bajeza del hambre y la extinción
yace,
cabizbajo
y
gangrenoso,
la culpa de su grandilocuencia.
la voz y el ego bajo la tinta en el cuento inconcluso.
el desorden del habito.
la desconfianza del espíritu.
su atesorada racionalidad.
el espíritu de occidente.
el alma marchita.

Resabios

hace un mes que no dormía en mi cama.

Anomalías de las cruces

no hay nombres sobre la riqueza,
solo se escriben las pobres huellas,
aquellas que forman el pobre alfabeto
y cuya pobre democracia nos iguala.
la ciudad los mortifica en una comunión irresoluta
que homogeneiza, totaliza y consume.
sobretodo consume,
explota
y degolla los lobos,
cuelga a las ovejas,
ahorca a las serpientes
y crucifica a los fieles.

†††

Cronogramas de los cielos nublados

El nombre escrito vuela sobre las nubes oscuras de la lluvia invernal.
descripción de los puntos anacrónicos del desenlace imperfecto;
son los oráculos marchitos.
son los nombres de sueños profundos,
son los nombres de corazones oscuros,
son los nombres de almas imberbes.
aquellas cenizas de los muertos que incrédulos miraron caer el muro de los sueños.
mirad ese Berlin glorioso que adormeció generaciones,
aquel que fundió el alma de los pueblos aún silenciosos.
escribo el llamado a los decatlones de las voces ausentes,
escribo el llamado a las ruinas de los pasados cicatrizados con el filo del plomo,
escribo la ausente sombra de un pueblo sin memoria.
no hay rastro de los oasis que adornaban el mirador de Alhambra,
no hay rastro de los cuerpos que se amaban entre la multitud dichosa,
no hay rastro;
no hay rastro.
hay espera.
no hay rastro;
hay espera.
no hay rastro;
está deseo.
no hay rastro;
una revolución.

Revoluciones.

La sombra de las persianas.

Santiago es una ciudad pequeña,
no te pierdas entre los inútiles.

la lluvia cae negra en el centro de la ciudad,
la contaminación alimenta mis pulmones.
hay una revolución en marcha,
las ranas salen de sus cuevas.

yo miro desde mi casa la silueta de la chica que se desnuda
tras las persianas japonesas.

hay un incendio en tu edificio,
tus chicos están ahí
y tienes una cerveza en los ojos.

y yo sólo espero el bourbon que pedí en aquel bar del centro
con olor a cabaret.
afuera un chico mira su pistola de 2 dolares.
tiene una venganza clavada
y un par de balas sin nombre.
no es asunto mio.
nadie está en la calle,
hay un tipo moribundo mirándome.
la voz de la muerte ronda los pasillos
de dia,
abraza al enfermo y condena al justo.

hay un incendio en tu edificio,
tus chicos están ahí.
ahí tienes la venganza.

Uncle Boonmee who can recall his past lives

"Los fantasmas no están ligados a ningún lugar, sino a las personas, a los vivos"

Guillotine

Joseph Ignace Guillotin muere en la guillotina.

Dame en vert

en la ciudad de tus ojos perdido

Las voces benditas.

A los que escapados gritaron al paso,

los que viven en constante huida y cargan con mochilas de infancias de soledad

a ellos que conocen el dolor de las penas

y los abrigos de frío,

que conocen en silencio de los monjes tibetanos.

¿qué hacen con los recuerdos?

no se puede pensar en un mañana como si nada pasara,

no se puede escribir un carta sin pluma.

Allá donde no hay escondites,

ni espacios abismales,

donde no se escribe con sangre

ni la neblina te ciega la voz.

Puedo oler el miedo a kilómetros.

Mírame, esto es lo que soy

falta de calma.

Mírame, eso es lo que soy,

falta de calma.

A ustedes que borraron las hojas de los cuadernos de notas

y escribieron música para los sordos,

poesía a los cuerdos.

A ustedes que condenaron al delirio del placer 

a quienes nunca conocieron el sabor del chocolate,

ni saborearon el manjar de la fruta de verano.

A ustedes que no se conformaron con el recuerdo

y lo buscaron afuera el amor a la voz cruzada en panfletos de cine independiente.

A ustedes Atahualpa Yupanqui, Violeta Parra, Victor Jara.

Guayasamin, Neruda.

Por los escapados de siempre.

A quienes viven la pasión del duelo y marchan rebeldes con sonrisas sobre la cara.

A ustedes una y mil veces.

Examen final para la muerte

Sobre el alma y la pluma se escribe el descanso o el dolor.

Un gramo más y ardes.

Manifiesto de los árboles del Amazonas

A quienes Vietnam les contó el cuento de que la vida fuera de casa es mejor a ellos que nadan apoyados en sus amputadas esperanzas sobre el mar de Andaman buscando ser comido por los demonios de sus crímenes suicidas.
A aquellos que las pesadillas del arcoiris cortaron sus manos y abarrotaron los hospitales en búsqueda del amor de madre.
Son los que aún niegan tres veces a Dios fuman marihuana y fornican sin amor a los que el jazz les abrió las venas y los abandonó a su suerte una noche en el Bronx.
Es Kerouac tirado bajo la hoja del camino que resuena entre los ecos de la cordura caleidoscópica y las lobotomías de cirujanos que engañan a sus esposas con la excusa de un sueño prometedor.
Son los ecos de la montaña que truenan esperanzados de rugir en las bocas del mundo esas voces de la tormenta que surgen en las universidades del mundo buscando callar a Wall Street y al individualismo que nos enseñó Friedman en Chicago bajo el concepto de libertad.
Son los Charles Manson que vagabundean por las calles de Manhattan con sus sacos de Brooks Brothers y su novia salida de las estanterías de Armani.
Es la pobreza de Carlos Slim.
El hambre de Piñera.
El miedo de Bill Gates.
Es el canto de Africa.
Es susurro de Latinoamérica.
Es el abrazo de la España sin trabajo y Grecia en llamas.
Es el mantra esperanzado de aquellos que el barco los tiró al mar y cubiertos de sus propias salivas supieron levantarse para parir a un hombre nuevo.
Es la voz de Goethe el piano de Beethoven y el abrigo de Ghandi que renacen sobre las mentes despiertas de los jóvenes de espíritu ellos a quienes sueño no conoce sino que la energía les abre los ojos y para quienes el manicomio es el hogar de los cuerdos cuya imaginación no es marginación y los arboles del Amazonas son banderas de lucha de esta y las generaciones que vienen.

Brindis

vamos, voy a teñirte el cuerpo de rojo.
no hay excusas para esta noche.
no hay amor en esta noche.
la enfermedad no cumple,

hoy abandonamos la vanidad,
hoy abandonamos el ego,
hoy abandonamos el cuerpo.

dejemos el cuerpo en la tierra.

descubramos el fuego
matemos al espiritu en la oscuridad.
apaguemos el frio
y brindemos por el deseo.

there's no chances.
there's no chances.

MOVE IT!

Ah! Ah! AH! AH!

i love you sex machine.

Come on little whore

I'm gonna feel your soft skin
I'll take you like a queen.
i want you like a supermachine
sex, sex, sex!
you know, you're my sweet cocaine.

Jump, jump, jump,
like a little whore,
you're my sweet  porn.
come on!
come on!
you're my little porn

Cobra Verde

"Algún día, los esclavos venderán a sus amos y se echarán a volar."

W.Herzog.

El Escándalo de la Belleza.

Allá donde se esconde el sol

Allá donde se va la luz y la noche nunca es tal.

Arriba en la cordillera, 

donde estás más cerca del cielo,

Dios te parte los labios y te quema la piel.

Quisiera escribirte los labios con el manto de agua,

abrigarte con la nieve y

construirte una sinfonía de silencios perfectos.

Allá donde el día nunca termina y la gente no descansa,

yo no descansaría de cantarte.

Yo no descansaría de tocarte.

Yo no descansaría de rezarte.

Allí donde el río es un señor,

yo bautizaría esa tierra como El Escándalo de tu Belleza.

Sweet Fifteen

A los 15 años ya era puta,
les compraba dinero a los transeúntes a cambio de sexo.
El vicio le pesaba en la cara,
en sus brazos con cicatrices.
Traía un abrigo.
Siempre desnuda abajo
lloraba de dolor,
ese que se quita con dinero
y que en los hospitales te forma el coraje.
pero ahí en la calle, con frío y sus 15 años
no se resistió y el temple de niña se quebró con la helada noche.